疫情反复的日子里,网课成了我和同学们最熟悉的“课堂”，每天抱着平板坐在书桌前，听着老师从麦克风里传来的声音，盯着屏幕上的PPT和共享文档，我总有种错觉：这方寸屏幕，就是连接我和知识世界的唯一窗口，直到那天下午，平板从书桌边滑落，“啪”的一声脆响，碎裂的不仅是屏幕，还有我紧绷的神经。
那节是数学课,张老师正在讲一道复杂的解析几何题，我盯着屏幕上的辅助线，手指无意识地敲着桌面，脑子里却想着昨晚没解出来的物理题，窗外的蝉鸣一阵阵地涌进来，混着电脑风扇的嗡嗡声，让我有些昏昏欲睡，为了提神，我伸手去拿桌角的保温杯，胳膊肘不小心碰到了平板的边缘。
那一刻,时间仿佛变慢了，平板像个不倒翁似的晃了晃，然后直直地朝地面摔去，我伸手去捞，指尖却只擦过光滑的边框。“砰！”屏幕撞在地板上，裂开的纹路像蜘蛛网一样瞬间爬满整个屏幕，伴随着几声细微的“咔嚓”声——那是屏幕内层碎裂的声音。
“喂？能听到吗？刚才什么声音？”张老师的声音突然从扬声器里传来，带着一丝疑惑，我这才回过神，赶紧把平板捡起来，屏幕已经黑了一半，只有裂痕处闪着诡异的光，我慌乱地按了几下开机键，毫无反应，手指因为用力而微微发抖。
“老师……我平板摔了……”我声音发颤，几乎带着哭腔，屏幕那头沉默了几秒，然后传来张老师温和的声音：“别慌，先看看能不能重启，如果不行，先用手机听着，回头再说。”可手机屏幕太小，根本看不清PPT上的公式，我只能把手机凑到眼前，努力分辨着老师的声音，心里却像塞了块石头，又沉又乱。
下课后,我抱着“重伤”的平板坐在沙发上，盯着那道裂痕发呆，平板是去年生日时妈妈送的，她说：“上网课方便，好好学。”为了买这台平板，妈妈省了好几个月的化妆品，爸爸也多加了几个班，平时我总是小心翼翼地把它放在书桌最安全的位置，连屏幕膜都贴了两层，可还是因为自己的疏忽，把它摔成了这样。
妈妈下班回来,看到我手里的平板和红肿的眼睛，愣了一下，然后走过来蹲在我身边：“摔坏了？伤到手没？”我摇摇头，眼泪却不争气地掉了下来：“妈妈，对不起……平板……”妈妈伸手擦掉我的眼泪，拿起平板看了看裂痕，叹了口气：“没事，人没事就好，屏幕碎了再换就是，别吓到自己。”
那天晚上,爸爸下班回家，没有我想象中的责备，只是默默地把平板拿到手机店，第二天拿回来时，屏幕已经换好了，新的屏幕在灯光下亮得晃眼，爸爸把平板递给我，说：“下次小心点，网课重要，但更重要的是学会专注，别让分心惹出麻烦。”
重新拿起平板,我摸着光滑的新屏幕，突然觉得有些愧疚，之前总觉得网课自由，可以偷偷摸鱼，却忘了这份自由背后，是父母默默的付出，也是自己该承担的责任，那一摔，摔碎的不仅是屏幕，更是我散漫的心，从那以后，每次上网课，我都会把平板稳稳地放在支架上，不再让它有任何“意外”的机会。
那台平板依然安静地躺在书桌上,屏幕上没有裂痕，却永远刻着我心里的那道“教训”，原来成长从来不是一帆风顺的，有时候一次小小的意外，就能让我们突然明白：珍惜眼前物，专注眼前事，才是对每一份善意最好的回应，而网课的意义，或许也不仅在于知识的传递，更教会我们在屏幕之外，学会谨慎、学会担当，学会在每一次“摔倒”后，重新站起来，走得更稳。
