2022年的春天,疫情像一层薄雾，突然笼罩了校园，教室里的黑板变成了屏幕，粉笔换成了鼠标，我们这群习惯了面对面笑闹的学生，第一次对着小小的摄像头，开始了“网课”生活，起初的日子是混沌的：卡顿的音频、模糊的画质、评论区里零星的互动，还有对着屏幕走神的自己，总觉得这场隔着屏幕的课堂，缺了点温度，直到夏颖老师走进“云教室”，我们才明白，原来网课也能长出星星。
夏颖老师是我们的语文老师,也是我网课时光里最温暖的光，第一次上她的课，我还有些忐忑——隔着屏幕，老师能感受到学生的状态吗？可当铃声响起，屏幕上出现一个穿着浅蓝色衬衫的女生，扎着利落的低马尾，眼睛弯弯的像盛着春水，声音清亮地穿过网络：“同学们好，我是夏颖，从今天起，我们一起在这方屏幕里，把语文课变成一场‘文字探险’，好吗？”评论区里瞬间跳出一片“好”，原本有些沉闷的对话框，突然活了起来。
夏颖老师的课,从不是“老师讲、学生听”的单向输出，她像个魔术师，总能把枯燥的知识点变得有趣，讲《从百草园到三味书屋》，她没有直接分析段落，而是先放了一段老式收音机里的蟋蟀叫声，又展示了自己拍的百草园照片——墙根的油蛉、菜畦里的蟋蟀，还有她小时候在乡下摘桑葚的故事。“你们看，鲁迅先生的文字是有温度的，就像你们小时候追过的蝴蝶、踩过的水坑，藏在记忆里，想起来就会笑。”她让我们在评论区里写“我的百草园”，有人写小区里的桂花树，有人写奶奶菜园的番茄，她逐条回复：“这个番茄一定很甜吧？”“下次课我们一起读你的‘桂花树作文’。”那一刻，我突然觉得，网课的屏幕不再是冰冷的 barrier（障碍），而是连接我们与文字、与彼此的桥梁。
她总说：“网课更要‘看见’每个学生。”班里有个叫小林的同学，父母都在抗疫一线，独自在家上课，总是沉默着不开摄像头，夏颖老师没有在课堂上点名，却私下给小林发了条私信：“小林，老师知道你最近像一棵独自生长的小树，但别怕，我们的课堂是片森林，你永远不是孤单一棵。”第二天语文课，夏颖老师特意设计了“故事接龙”环节，让小林先开头，小林犹豫了很久，在评论区打下一行字：“从前，有个叫小林的男孩，他的爸爸是医生，妈妈是护士……”她立刻在屏幕上画了个小太阳：“小林的故事像一颗种子，我们一起来给它浇水吧！”那天，评论区里全是续写的情节，小林的头像旁边，第一次亮起了小小的摄像头，眼睛里闪着光。
最让我难忘的是那节“云端诗会”，春雨绵绵的午后，夏颖老师让我们把窗外的雨声录下来，配上自己写的诗，我写的是“雨滴敲着玻璃，像妈妈在叫我回家”，她听了录音，在屏幕上画了把小雨伞：“这个比喻真好，妈妈的爱，就是雨天里的小伞。”她还分享了自己大学时在雨中写诗的日记，泛黄的纸页上，字迹被雨水晕开，却透着鲜活的热爱。“文字不是考试的工具，是你们心里的小秘密，是难过时可以拥抱的枕头，是开心时能分享的糖果。”她的话，像春雨一样落进我心里，让我第一次觉得，原来写作可以这么温暖。
网课结束那天,夏颖老师在屏幕上画了一群小星星，说：“谢谢你们，让这个春天变得不一样，以后无论在哪里，我们都要像星星一样，发光发热，也互相照亮。”我看着屏幕上那个小小的身影，突然明白，网课或许隔开了距离，但夏颖老师用她的光，把我们的心紧紧连在了一起，她不是明星，却是我网课时光里，最亮的那颗星，如今重回课堂，我偶尔还会想起那个春天，想起夏颖
